Los pelados y los calvos

 ¿Era calvo Pilatos, o lucía melena?  Callan los evangelios sobre este grave particular.  Pilatos (Pilato deberíamos decir) fue quien ordenó ejecutar (anoto esto para jóvenes desorientados) al patrón de León XIV, que acaba de girarnos amable visita.  Lo malo es que no sólo no sabemos nada sobre su cabello, sino que ni siquiera tenemos claro el significado de su apellido, Pilatus en su forma original.  Pues pilare o pilari (el verbo del que pilatus es participio) igual significa "criar pelo" que "perder pelo".  ¡Grave ambigüedad!  Pero aquí estamos los castellanos para deshacerla, y hemos decidido que pelado (que esto es pilatus en español) significa "desprovisto de pelo".

Habiendo dedicado tanto rato al pelo vegetal, parecería injusto no emplear al menos alguno en su carencia, esto es, en la calvicie o, si he entendido bien, en la falta de indumento.

Empecemos esta vez por el griego, que al calvo lo llama φαλακρός /fa-la-crós/.  Los pajareros enseguida pensarán en el Phalacrocorax, para los franceses de antaño corp marenc o "cuervo marino", y de ahí el actual cormoran y nuestro cormorán; pero el término zoológico significa "cuervo calvo".

En botánica sólo encuentro Phalacrocarpum, nombre creado por Willkomm en 1864 para una compuesta (en Portugal, en la sierra de la Estrella, creo haber visto el P oppositifolium).  El nombre del género parece significar "fruto calvo".

Buscando otros semejantes encuentro que han forjado el término falacrofobia para el "miedo patológico a quedarse calvo": término rigurosamente imprescindible en una época donde nos configuran no nuestros deseos, conocimientos o aspiraciones, sino nuestras lacras, carencias o enfermedades; y de ahí el entusiasmo con que la psicopedagogía al uso se apresura a dar cuño científico a la hipocondría del siglo forjando palabras inútiles y tontainas como triscaidecafobia o dermatilomanía.

Luego tenemos el término ψιλός /psi-lós/ "calvo".  Tampoco encuentro apenas binomios que lo contengan: sólo el helecho Psilotum nudum y su familia, las Psilotaceae (en el nombre del helecho se aprecia de nuevo la insistencia en el rasgo, pues nudum "desnudo" no parece aquí sino redundar en calvicie), y el nutrido género de hongos Psilocybe, de acreditadas virtudes psicotrópicas, en cuyo nombre lo señalado por calvo es, claro está, la cabeza, representada aquí con la infrecuente voz κύβη /kú-bee/.

Hay otros términos para "calvo" y "calvicie" en griego, pero no me dan resultados en botánica.  Mencionaré, por la curiosidad, el término ἀλώπεκία /a-loo-pe-kí-a/ "calvicie" (y en plural "calvas", esto es, decalvaciones parciales), conservado en nuestra castellana alopecia.  La traducción literal de esta palabra sería "zorrería", como derivada de ἀλώπηξ /a-loó-peex/ "zorro"; el sentido se explica por ser habitual ver al zorro (y a otros animales) pelado a trechos en los cambios de estación.

La botánica conserva el nombre del zorro en el Alopecurus, compuesto de ἀλώπηξ y οὖρος /úu-ros/ "cola".  Ya en la antigüedad una planta se llamaba "cola de zorro", esto es, ἀλωπέκουρος /a-loo-pé-kuu-ros/; pero no parece haber acuerdo sobre qué especie recibía tal denominación (si es que no denotaba a la vez, como es probable, a varias especies): un viejo diccionario la atribuye a la Imperata cylindrica, por Lineo llamada Lagurus cylindricus (en Lagurus no está el zorro, sino la λαγώς /la-goós/ "liebre"; hace poco escribí, creo que por error, Lagourus); una estudiosa más reciente dice que el ἀλωπέκουρος es el Polypogon monspesulanus.

Ese mismo nombre lo encuentro como específico en la Stachys alopecuros (ahora sin latinizar el final de palabra); y en la forma alopecuroides ("con aspecto de alopecurus") en un Astragalus alopecuroides y un Cyperus alopecuroides.

Claro está que, aunque el acento de ἀλωπέκουρος vaya en la tercera sílaba por el final, en latín ha de acentuarse llana: /a-loo-pe-cúu-rus/, por la penúltima larga tantas veces mentada.

Polianthes

 Estaba hasta hace un rato leyendo un librito de divulgación sobre microbiología.  Un librito bastante mal escrito, por cierto: el autor parece creer de buen estilo el uso de palabras obsoletas y junturas insólitas.  La voz insólita está bien, quizá, para despertar al lector, para llamar la atención sobre esto o aquello; pero por sistema aburre no poco.  Pero, en fin, quizá soy el menos indicado para criticar esto porque, aparte mi debilidad por las palabrejas, siempre me pareció el famoso dicho de César ("evita como un escollo la palabra rara") más propio de políticos populistas que de quienes aspiran a durar más de un par de lustros.

¿Por dónde iba?  Pues un librito sobre microbiología donde se mencionaba la poliomielitis, vulgo parálisis infantil, y aquí me ocurrió cavilar de dónde vendría esa larga palabra, poliomielitis (este blog me está agudizando el vicio etimológico; y no es queja).

En fin, levantarse, mirar aquí y allá...  En resumen, la palabra nació a finales del siglo XIX; la información más fiable para mi gusto la da la wiki inglesa, que fecha la palabra en 1874 y la atribuye al médico alemán Adolfo Kussmaul; el idioma inglés la registra por primera vez en 1878.  Poliomyelitis nombra una enfermedad contagiosa que daña la materia gris de la medula espinal, por lo que Kussmaul tomó las palabras griegas "medula", esto es, μυελός /my-e-lós/, y "gris", o sea, πολιός /po-li-ós/, a las que añadió el sufijo -itis usado por los médicos para indicar "inflamación".

Y ahora es cuando usted no me va a creer; pero le juro que, aunque miento algo, jamás lo hago cuando digo la verdad.  Al ver el adjetivo πολιός (que confieso tenía olvidado por completo, si es que alguna vez pasó por mis ojos), ¿sabe usted qué me vino a la mente?  Pues la Polianthes tuberosa, de la que escribí hace unos años, intranquilo porque no entendía yo ese nombre (hasta me inventé el absurdo adjetivo urbanifloro para expresar mi perplejidad).

¡Claro!  De ahí viene Polianthes sin duda, de πολιός: porque la flor no es de un blanco deslumbrante, esa que justifica el uso de candidus, ni siquiera un blanco corrientito, albus; no, es un blanco algo sucio, eso que llaman blanco hueso, creo, y en moda ahora llaman blanco crudo (nombres todos ellos que no comprometen a nada): justamente lo que indica πολιός, descriptivo de lo que blanquea por perder color, en especial el pelo humano, que los años tienden a enjalbegar: αἱ πολιαί "las canas", ἡ πολιά "la vejez"...

De hecho, el nombre náhuatl de esa planta es omixochitl, que traducido significa, según dicen, "flor de hueso".

Ahora lo veo: me despistó el adjetivo πολυανθής, de donde sospeché un error de transcripción.  No, no, mea culpa, metí la pata y ahora lo reconozco.  Iba a cambiar lo escrito (en la entrada Nardo, de octubre de 2018; veo que ha sido visitada a menudo), pero prefiero dejar el error como está, y anotar aquí mi reciente descubrimiento.  Me ha puesto de muy buen humor...

Voy a ver si hay novedades con la Polianthes tuberosa y, cáspita, ahora que creo haber despejado la incógnita de su género resulta que ya no se llama así, sino Agave amica: vaya disgusto.  En fin, sic transit gloria mundi!

Iter almeriense III

 Otro día toca la Sierra Nevada.  Seguimos río arriba el curso del Andarax, entre la sierra de Gádor al sur, y la Nevada al norte.  La vegetación cambia: fresco soto de ribera en el fondo del valle, en las laderas aparecen pinos y carrascas.  Los nombres de los pueblos tienen sabor morisco: Íllar, Bayárcal, Instinción, Bentarique, Almócita...

La casa consistorial de Laujar de Andarax es un hermoso edificio de ladrillo con triple galería en la fachada.  En un rincón han fundido en bronce la figura de Francisco Villaespesa, natural de esta villa a quien Cansinos llamó "pontífice del modernismo".

Nuestro objetivo era el tramo alto del río Andarax, en las proximidades de Laujar.  Ascendimos por una pista cómoda, sin grandes sorpresas, y regresamos por el sendero de la "fabriquilla", una central hidroeléctrica creada hace poco más de un siglo: recorrido entretenidísimo, a ratos junto al caz, a ratos por dentro de él, ora bordeando el precipicio, ora embutidos en la roca, con túneles excavados para el paso del canal.

Dado el paisaje montano y la lejanía del mar, las plantas que veíamos nos eran más familiares: a los pinos y carrascas se añaden agracejos, cañaheja, alguna orquídea...  Lo más exótico, quizá, el rascaviejas o Adenocarpus decorticans.

Subimos por la tarde al puerto de la Ragua, a dos mil metros de altura sobre el mar, pero, como era de esperar, la vegetación apenas comienza, y solamente vemos alguna Gagea nevadensis, y las hojuelas de la Merendera filifolia.

El regreso, por la cara norte de la sierra, da ocasión de ver recortada sobre el poniente anaranjado la mole del castillo de La Calahorra, donde hace veinte años rodaron una película sobre Tirant lo Blanc.

El sábado lo dedicamos a la ciudad, a esa al Mariyyat que, signifique su nombre "atalaya" o "espejo", tanto encanto alberga en sus calles, llenas de azulejos y color.  Naturalmente, recorrimos el mercado central, la catedral y otros lugares, pero ante todo, no fuéramos a perecer de calor, subimos temprano a la alcazaba.  Me gustó ver que Almería ha dedicado a Hipócrates una de sus calles.

La alcazaba no decepciona en ninguno de sus tres tramos: los jardines de abajo, las habitaciones y dependencias de la zona media, y la fortaleza de la cima, construida ya bajo los católicos Isabel y Fernando en un estilo que recuerda, más que a la Alhambra, a los torreones de Pedraza o Turégano.  Desde las almenas veíamos allá abajo, en el vallejo al norte de la alcazaba, a las distintas gacelas, refugiadas norteafricanas de los últimos decenios.

Y no dejábamos de prestar atención, claro está, a las hierbas, exóticas o indígenas, que adornaban los viejos sillares, la Frankenia pulverulenta, el Antirrhinum hispanicum, el Hyoscyamus albus.

Muchas bellezas hemos visto en Almería, muchas cosas de interés.  Muchas más, es inexorable, han quedado por ver.  Entre lo que no hubo lugar o tiempo, lamentamos no subir a Gádor para conocer la novedad del milenio, la Gadoria falukei, un endemismo de la sierra de Gádor encontrado en 2012 por Francisco Rodríguez Luque, alias Faluke, mientras buscaba Athamanta vayredana entre las rocas de la sierra.  De ello informa wikipedia, y lo narra con más circunstancias Andrés Ivorra: en su publicación pueden ver imágenes del descubridor y de los primeros estudiosos de la planta.  Claro está que el nombre del género proviene del nombre de la sierra, y el específico del apodo familiar del inventor (sensu botanico).

¿Volveremos a Almería?  Esta pregunta es muy del estilo de cierto viajero que, al despedirse de un monte o un valle, tendía sobre él una mirada, ya nostálgica, sobre aquello que quizá no volverían sus ojos a ver jamás.  Pero, para mi carácter, es una pregunta ociosa.  Lo que cuenta es que hemos estado en Almería, y llevamos Almería con nosotros.  Y nosotros... que dure lo que quiera.

Iter almeriense II

 Otro día nos lleva un buen amigo a visitar los yesos de Sorbas, donde este fenómeno (la potencia del estrato de yeso alcanza los cien metros) se junta con el río Aguas en un espacio natural digno de visita.  En un terreno ondulado y abarrancado, de suelo blanquecino y pobre, parcialmente cubierto de líquenes, prosperan grandes masas de Stipa tenacissima, con Thymelaea hirsuta, Ononis tridentata, Coris hispanica...  Abunda, y está en flor, la Fagonia cretica.  Por aquí y por allá se ven las onduladas hojas de la cebolla albarrana, Urginea maritima: los bulbos de algunas asoman a ver mundo.

En determinado paraje, los departamentos de ecología de Alicante y Granada han colocado unos extraños aparatitos de metacrilato para un curioso experimento de simulación de cambio climático.

Recorremos luego el río Aguas hasta su nacimiento por un sendero encantador, entre áloes y geranios, colonizado por melenudos eremitas.  En los ribazos se amontonan pedruscos ciclópeos, del tamaño de un edificio de pisos.  Son de yeso; de cerca brillan cristales bien formados.  Muchas plantas interesantes: Antirrhinum charidemi, Sedum gypsicola, una graciosa mata de Urtica pilulifera, con las bolitas llamativas.

Después de comer nos desplazamos a la costa.  De tarde recorremos un sendero que desde Las Negras nos conduce por el acantilado hasta la cala de San Pedro.  En la pista, al subir, encontramos Zygophyllum fabago, la cigofilácea que nos faltaba (los otras tres, Fagonia, Peganum, Tribulus, ya las tenemos vistas).  Al castillo de San Pedro, con torreón troncocónico bien conservado, se adosan chamizos bohemios, de parecida religión que los habitantes de Aguas, deseosos de apartadas orillas.

El jueves dedicamos gran parte del día al desierto de Tabernas.  El espíritu aquel turístico, fantasma quizá sería mejor llamarlo, decidió que de este lugar lo más importante es su frecuentación por estrellas de cine.  Quién sabe.  Estos barrancos son, en cualquier caso, prueba de una erosión salvaje que ha descarnado sus paredes y mostrado los pedruscos que albergan sus tripas. 

Dimos con el Limonium tabernense sin flor, pero rozagante con sus hojas lanceoladas, bien visibles aún los tallos secos de pasadas inflorescencias.  También con Limonium insigne, Tamarix africana, Launaea arborescens...  De una grieta pende una Launaea resedifolia.  Hay una encantadora espiguita norteafricana, el Lagurus ovatus, y poco más allá un compañero señala una diminuta Carrichtera annua, los pedúnculos de cuyos frutillos se retuercen contra el tallo.

En el barranco de Valdelecho nos llevamos la alegría de encontrar una pequeña asamblea de Cynomorium coccineum en bastante buen estado, y poco más allá una Centaurea diluta, con las lígulas agrupaditas.

Terminamos el día en la plana de las Amoladeras, donde por fin encontramos el deseado Zizyphus lotus y lo examinamos largamente.  Pero hay muchas otras maravillas en este pitacal: Aizoon hispanicum, Asteriscus hierichunticus y, qué hermosa sorpresa, Mesembryanthemum crystallinum con sus lunáticas flores.  Un poco más abajo alguien vio Euzomodendron bourgeanum.

De los nombres de las plantas, algunos son fáciles de averiguar: Lagourus significa "cola de liebre" y por su étimo es pariente del Plantago lagopus.  Muy otro es el caso de Zizyphus, nombre heredado del griego antiguo y de antecedentes ignorados (se supone préstamo de una lengua oriental).  En cambio, hierichunticus, parece que no hay duda, se debe de referir a Jericó; pero encuentro variantes hierochunticus y hierochuntica, que no entiendo bien.

Me llama la atención el nombre de la Carrichtera: resulta que honra la memoria de Bartolomé Carrichter von Rexingen, médico de cámara de los emperadores Fernando I (el hermano de Carlos V) y su hijo Maximiliano II.

También Fagonia es fitónimo honorario: lo creó Tournefort en recuerdo de Guido Crescencio Fagon, médico del rey sol.  Fagon estudió botánica en Montpellier con Pedro Magnol (el de la Magnolia).  Casualmente, los tres personajes nacieron el mismo año de 1638, Magnol y Fagon a menos de un mes de distancia, Luis XIV unos pocos más tarde.  El específico, cretica, alude a Creta, donde debió de adquirirla el suizo Bauhin quien (según wikipedia) la bautizó en 1620 como Trifolium spinosum Creticum).

Mucho me extiendo, pero no quiero olvidar el Euzomodendron porque esta crucífera, cuyas flores recuerdan a la rúcula, llevan el nombre griego de la Eruca vesicaria, que es precisamente εὔζωμον /éu-dsoo-mon/.  El elemento δένδρον subraya el carácter leñoso de la planta.  En cuanto al nombre griego de la rúcula, en εὔζωμον se combina el bien conocido adverbio εὖ /éu/ "bien" (o "buen") con el sustantivo ζωμός /dsoo-mós/ "jugo".  Así que la rúcula en griego es la hierba del buen caldo, de la buena sopa, del buen jugo.

Por su parte, bourgeanum es homenaje que Cosson tributó al viajero y botánico Eugenio Bourgeau, quien herborizó esta especie en Almería, donde es endémica, en el año 1851.

Iter almeriense

 Ahora que tantos incendios ponen en olvido la tierra quemada en Los Gallardos, en Almería, saludo a ese finisterre mediterráneo que tan gratamente nos acogió el pasado mes de abril, cuando unos pocos amigos nos instalamos en un discreto hostal, en el Parque Natural de Cabo de Gata, junto a unas colinas de lomos pelados, pero con palmitos, retamas, amarillas genistas y gandulas (como llaman a la Nicotiana glauca).

La aventura empezó con la visita de Rodalquilar, vieja mina de oro, porque allí está el jardín botánico El Albardinal, no mal aperitivo para la flora almeriense.  Tuvimos así (los que no la conocíamos) el primer contacto con la Whitania frutescens u oroval, una solanácea de la que aún llegamos a ver alguna flor y algún tomatito, envuelto en su hondo y estrellado cáliz.  Otra solanácea había al lado, el cambrón o Lycium intricatum, y no lejos el cornical o Periploca angustifolia.  Por no enumerar toda la flora, baste repetir que el jardín es una buena introducción a la vegetación local.

De Rodalquilar nos desplazamos a San José de Cabo de Gata, localidad de espíritu turístico (si eso es espíritu) a tiro de las mejores playas del parque.  En esas playas florecían la Cakile maritima de Scopoli, y la Medicago marina, llena de tomento blanco y con papillones amarillo limón.  También dos hermosas siemprevivas, el Limonium lobatum (o L thouinii), y el Limonium sinuatum, cuyas flores combinan el blanco y el azul con insuperable gracia.

En las lomas cercanas se veían matas de Periploca, Lycium intricatum y Launaea arborescens.  A contraluz brillaban como rubíes las flores del Gladiolus illyricus.  Desde la Punta Colorá, donde contemplamos congelada una chimenea de lava, se advierte el carácter volcánico de esta costa, con visibles prismas de basalto (o tal nos ha parecido).

De regreso vemos el Chamaerops humilis derramarse por las vaguadas, y compartir espacio con la Anthyllis cytisoides y otras genistas.  De los demás vegetales menciono solamente una espiga que abunda en estas laderas, el Taeniatherum caput-medusae, ya que hace no mucho aprendí algo sobre este fitónimo y su joven descriptor, Sergio Nevski.

Un denso pitacal (plantación propia, a base de infinitos propágulos, de Agave americana) nos conduce a la playa de Mónsul, de negras arenas.  Allí, al interesarnos por la vegetación de la duna, nos reprenden por pisar terreno vedado: con disgusto comprobamos que hay carteles, pero visibles para quien accede a la duna desde el aparcamiento, no para quien viene costeando desde el sur, como hacemos nosotros.

Repasamos en la habitación, tras la fatiga del día, los nombres botánicos de la jornada.  Me llama la atención principalmente Periploca, pues parece tratarse de la voz griega περιπλοκή /pe-ri-plo-keé/ "abrazo" (la raíz es la del verbo πλέκω /plé-koo/ "tejer" y del adjetivo πλοκιμός /plo-ki-mós/ "trenzable").  ¿Cómo sugiere la planta ese abrazo?  ¿Quizá en los frutos maduros, que parecen abrirse como diciendo "¡a mis brazos, primo Basilio!"?  Lo ignoro.  Si yo hubiera de bautizar esa planta, buscaría algo que describiera esas estupendas flores.  En general han predominado los cuernos, y de ahí el apelativo de cornical.

Me pregunto también por Chamaerops: parece evidente que el primer elemento es χαμαί /ja-mái/ "en el suelo", que en biología se emplea a menudo para indicar lo de baja estatura, lo rastrero o humilde.  Así que el específico humilis es, una vez más, redundante.  Pero ¿cual es el segundo elemento?  La wikipedia cita como etimología χαμαί y la voz *ῥώψ /roóps/ "matojo", a la que añadimos un asterisco porque la antigüedad sólo la documenta en plural.  Si así es, la O de Chamaerops /ka-máe-roops/ sería larga, y por tanto llevaría el acento en el resto de casos, por ejemplo en el plural chamaeropes /ka-mae-róo-pes/.

Lo curioso es que tengo anotada la palabra cameropes, como negocio pendiente, quizá resuelto ahora por azar, en unas rimas de Lope.  El poeta madrileño enumera en un romance una porción de leñosas y menciona entre ellas, si no yerro, los Chamaeropes humiles: pinastros, pérsicos, guindos, / cabrahigos trepadores, / manzanos, loros, cerezos, / tarayes y cameropes, / membrillos, endrinos, peros, / azufaifos, bergamotes, / algarrobas y madroños, / almeces, jarales torpes...  ¿Jarales torpes?  Pobres jarales, la rima los condenó.  Quandoque bonus dormitat Lupus.

Horrores botánicos y VI

 En fin, puede un vegetal verse aquejado de calvicie, y entonces ¿por qué no consolarse con una barba?  Todo es pelo.  Barba en latín se dice fácil: barba.  Y el que tiene barba, barbatus.  No faltan yerbas barbadas, a tenor de su nombre: hay una Avena barbata, un clavelito o Dianthus barbatus, un Rhododendron barbatum; otra gramínea, el Schismus barbatus (también llamado Festuca barbata), y otra más, la Stipa barbata...  Las definiciones de los diccionarios no aportan gran cosa; Stearn da barbatus por sinónimo de crinitus.

Luego encuentro Anthyllis barba-jovis, ¡vaya nombre sonoro, "barba de Júpiter"!  Por las imágenes visibles en la red no adivinaría usted dónde tiene la barba esa leguminosa; pero la denominación le viene de antiguo, parece ser que del propio Plinio el mayor; y puesto que ya escribí en su día sobre este fitónimo, y no he aprendido más, renuncio a insistir.

Y tenemos también, claro es, el género Jovibarba, que diríase creado para desgajar algunas especies del género Sempervivum.  Entiendo que aquel género significa Jovis barba o "barba de Júpiter", como el específico recién comentado.

Remataré esta despeinada faena con un par de observaciones sobre las voces griegas que dejé a un lado al inicio de este repaso capilar.

Invierto el orden precedente y comienzo por la barba griega, esto es, πώγων /poó-goon/, presente en muchos binomios lineanos.  Tenemos, pues, la "barba varonil" en el Andropogon, que es "barba de oro" en el Chrysopogon, en Cymbopogon será "barba en forma de barca" o "de copa" (κύμβη /kúm-bee/), en Geropogon "barba de viejo", en Polypogon "barba múltiple", "barba de buco" en Tragopogon, "raíz barbuda" en Rhizopogon (un hongo: "rizopogo de león" se llamó a la apreciada criadilla de tierra o Terfezia arenaria); y doy la traducción que me salta a primera vista, sin más averiguar sobre las plantas en cuestión.

Añado, por no dejarlo tirado por ahí, el Ophiopogon jaburan, una bonita convalariácea japonesa vista en el botánico de Florencia; su nombre significará "barba de culebra".  Además, hay dos hieracios con epíteto barbado: uno es el Hieracium leiopogon del Mont Ventoux (λεῖος /léi-os/ "pulido": "barba uniforme" o "barba sin asperezas" supongo que es la idea) y el Hieracium eriopogon o "barba lanosa".

Y para terminar, en honor de los amigos del canuto (alguno queda por ahí) traigo el Pogostemon cabli o cablin o chouli (de todas estas formas lo encuentro escrito), la labiada india que da el pachulí.  Cosa del pasado milenio, inaudito quizá para nativos digitales.  Yo, al menos, hace mucho que no huelo ese aroma capitoso, perfume de los antros que frecuentara nuestra barbuda, melenuda, remota juventud.

Sigo, brevemente, con el término griego para "cabellera": κόμη /kó-mee/, y su derivado κομήτης /co-meé-tees/ "melenudo".  Encuentro varios géneros con epíteto comosa "melenuda": Hippocrepis, Leopoldia, Pedicularis, Picris, Polygala; en masculino, el dulce Ananas comosus.  No menos sabroso, el Coprinus comatus.  También hay una Euphorbia flavicoma "de cabello leonado", y un Ranunculus auricomus "de cabellos de oro".  Y no olvidemos el cabello radical del Galium cometerhizon, del que ya hemos hablado.

Termino, por fin, con el "pelo" básico en la antigua Grecia: θρίξ τριχός /zríx tri-jós/.  Baste la mención porque hemos escrito sobre ello y es tan extensa su progenie que arrastraría muchas páginas: vimos ya καλλίθριξ y πολύτριχος (en Plinio callitrichon y polytrichon, comentados a propósito de la Callitriche y un Thymus polytrichus) y unos cuantos derivados de θρίξ, a los que podríamos añadir aún más: acrotríquido, tricofagia, triquinosis...

Incluso en binómina lineana, claro, como la Trichinella spiralis.  (En origen triquina --sería mejor acentuar tríquina, como los italianos-- es el adjetivo griego "pilosa", unos dicen porque "fina como un pelo", otros que "entortillée" como un pelo.  ¿Pero fina quién?  ¿La larva del nematodo?  Será.)

Entre los botánicos, Asplenium trichomanes (del específico dimos etimología), Helictotrichon cantabricum ("pelo helicoidal", genérico debido al extremo retorcido del lema, como se ve tal vez en esta foto), Ranunculus trichophyllus (ahora conozco mejor la planta y creo preferible "hojas como cabellera" antes que "hoja peluda"), Leucojum trichophyllum, Potamogeton trichoides, Festuca trichophylla, Trichosporum lobbianum ("semilla peluda", quizá), Trichoceros parviflorus ("cuerno peludo", si no es "pelo cornudo"), Trichostomum ("boca peluda": un musgo).  Sin duda la lista se puede alargar.

Me agrada el nombre de otro briófito, Syntrichia, que debe de significar "pelo unido" o cosa parecida (el prefijo syn- implica unión o simultaneidad).  Quizá quiere decir que forma mechones, como floccosus.

Abandono aquí la peluquería.  Con una última observación: la voz τρίχωμα /zrí-joo-ma/ "pelambre" (en griego clásico alude a espesuras marxistas, no digo de Groucho, sino del otro) se emplea en botánica para designar no sólo pelos, sino "cualquier excrecencia epidérmica, sea de la forma que sea"; pero, eso sí, para ser legítimo tricoma ha de haberse "formado a base de células exclusivamente epidérmicas" (Font Quer).

Horrores botánicos V

 En bonito lío me he metido.  Tengo la casa llena de pelos.  Pelos por el suelo, pelos por el sofá...  Ni de lejos esperaba yo encontrar tanto cabello vegetal.  Supongo que se nota, por el desorden de esta pilosa averiguación.  Y el pelo no decae, antes aparece nuevo, como por magia, donde menos lo pienso.  Ahora bien, juro por Ormuz y Arhiman que este verano no escribiré sobre pelos más página que la presente o, como mucho, una más, si no puedo evitarlo.

Otro tejido con nicho, aunque menor, en la nomenclatura botánica es la seda, manufactura de chinos, casi mitológicos seres que los romanos llamaban, precisamente, seres: de ahí el adjetivo latino sericeus "de seda".  Nada que ver con nuestro verbo ser: ya los griegos llamaban a los chinos σῆρες, y a su remota región σηρική.  Por cierto que de serica sale el inglés silk, mientras que ¡oh paradoja!, nuestra voz seda (y la seta italiana, y la soie francesa, y el alemán Seide) vienen de esa saeta de la Crepis setosa, seta en latín vulgar (y en botánica) "pelo basto" "pelo de cerdo" "cerda".  Estupendo.

No encuentro en mis notas plantas meramente sedosas, pero sí un hieracio medio sedoso, el Hieracium subsericeum, una Araujia sericifera o "portaseda" (el jazmín de Tucumán, difundido como ornamental y ahora temido invasor) y una orquídea que, al contrario que el hieracio, es, con palabra que mezcla griego y latín, "totalmente sedosa": la Ophrys holosericea.  (La wiki española la llama holoserica, si es que, como parece, se trata de la misma especie; y afirma que el epíteto significa "parecido a araña".  Esto último es un error, creo yo: aquí está sericeus o sericus precedido del griego ὅλος ὅλη ὅλον /hó-los hó-lee hó-lon/ "íntegro", "todo", que tenemos en holártico, holófito, holoparasito y muchos términos más, incluido el hoy de moda holístico.)

¿Entra farinosus en el capítulo de los pelos?  Quizá no, y por lo demás sólo conozco una planta harinosa, la Primula farinosa.

¿Y fimbriatus?  Para mí este adjetivo significa "orlado" o "veteado".  Pero Stearn traduce fringed y lo define como having the margin bordered by long filiform processes thicker than hairs; as the petals of Cucubalus fimbriatus.  Con ese nombre, aparte del cucúbalo citado (al que le pega más el sinónimo de Silene multifida, creo yo), no encuentro más que un Catasetum fimbriatum de cuya celeridad polínica supe por el librito de Paco Calvo Planta sapiens (librito interesante, sea dicho de paso, sobre la conciencia y la conducta de las plantas, algo para dejar atónito al filisteo pero que nos impresiona poco a los devotos de Darwin y la Pachamama).  En fin, a la vista de los especímenes citados, fimbriatus, más que peludo, vale en botánica "desflecado".

En cuanto a ciliatus (ciliated, esto es, having fine hairs, resembling the eyelash, at the margin &c) tiene relación con pelos sólo en una posición concreta: dispuestos en filas, como las pestañas y las cejas.  En efecto, cilium en latín es "pestaña" o "ceja" (esta última palabra, ceja, viene precisamente de cilia, plural de cilium, igual que hoja viene de folia, plural de folium).  Y ya habrá usted adivinado que por vía culta tenemos el doblete cilio, importante en biología, para uso de paramecios y vorticelas, pero también del resto de animales y vegetales.

Con el específico en femenino, ciliata, encuentro Androsace, Galinsoga, Gentianella, Hippocrepis, Iberis, Lepidotis (L ciliata es sinónimo de Lycopodium clavatum), Melica, Ophrys (O ciliata, por otro nombre O speculum).  En masculino sólo tengo Lathyrus saxatilis, también llamado L ciliatus.  En neutro me aparece el Oedogonium ciliatum (un alga).  Con cambio de sufijo hay una Arenaria obtusifolia ssp ciliaris.  ¿Por qué ciliaris en vez de ciliata?  Lo ignoro; ciliaris y ciliata se diferencian como "de cilios" y "con cilios": poca cosa.  Por último encuentro una Draba tomentosa ssp ciliigera: "portacilios".

¿Y strigosus, tiene que ver con pelos?  Yo diría que no, pues en latín clásico la palabra significa "emaciado", "macilento".  Ahora bien, en Stearn strigose es definido como covered with sharp, appressed, rigid hairs.  Sólo encuentro en mis apuntes una Avena strigosa (en la wiki italiana aluden a sus pelitos sedosos) y una Cuphea strigulosa.  El diccionario de Font Quer da a elegir, para el significado de estrigoso, entre cubierto "de pelos rígidos" y "de notables asperezas".

Y luego están, por supuesto, las crines: algún vegetal dotado de ellas, esto es, crinitus, encuentro en mis notas.  Al menos la Scutellaria crinita y una planta capense, el Mesembrianthemum criniflorum (que ha de tener las crines en las flores, si entiendo bien el específico).

Bueno, otra página más de pelos, y ya será la última.